Barrabás - "A Casa dos Espíritos" (Allende)

"A Casa dos Espíritos", de Isabel Allende, 

é um desses livros imperdíveis paridos

na ditadura maldita em seus países cujos escritores 

foram capazes de transcender 

e transformar sua dor e seu ódio em obras

de arte de vida eterna e sagrada. 

Para mim esse livro é um livro sagrado, 

ele é um baú de memórias de várias famílias chilenas 

que nunca perderão a memória. 

Eu já tinha lido ele anteriormente, mas faz muito tempo. 

Ele é um dos 40 textos obrigatórios da disciplina 

Representação, História e Memória Cultural, 

e eu decidi digerir um pouco dos textos literários, 

filosóficos e psicanalíticos que vou ter de ler 

durante esses 6 meses aqui no blog, 

se eu conseguir arrumar tempo para tudo o que 

propus este semestre. 

A parte que quero comentar primeiramente deste livro 

(vou começar com uma colher de chá) 

é o aparecimento do cãozinho Barrabás, 

herança do Tio Marcos  deixada para Clara, 

criança clarividente e apaixonante, de 7 anos. Voilà:

"(...) Da sua última viagem, Marcos regressou num caixão. Tinha 

morrido de uma misteriosa peste africana que o foi pondo 

enrugado e amarelo como um pergaminho. Ao sentir-se doente 

iniciou a viagem de volta, esperando que os cuidados da sua 

irmã e a sabedoria do doutor Cuevas lhe tornassem a dar a 

saúde e a juventude, mas não resistiu aos sessenta dias de 

travessia de barco e, por alturas de Guaiaquil, morreu 

consumido pela febre e delirando sobre mulheres perfumadas e 

tesouros escondidos. O capitão do barco, um inglês de apelido 

Longfellow, esteve a ponto de o lançar ao mar embrulhado numa 

bandeira, mas Marcos tinha feito tantos amigos e apaixonado 

tantas mulheres a bordo do transatlântico, apesar do seu 

aspecto campesino e do seu delírio, que os passageiros o 

impediram, e Longfellow teve de o armazenar, junto às 

hortaliças do cozinheiro chinês, para o preservar do calor 

e dos mosquitos do trópico, até que o carpinteiro de bordo 

improvisasse um caixão. Em El Callao conseguiram um féretro 

apropriado e alguns dias depois o capitão, furioso pelos 

contratempos que aquele passageiro tinha causado à Companhia 

de Navegação e a ele pessoalmente, descarregou-o sem 

contemplações no cais, estranhando que ninguém aparecesse a 

reclamá-lo nem a pagar as despesas extraordinárias. Mais tarde 

soube que naquelas latitudes o correio não oferecia o mesmo 

crédito que na sua longínqua Inglaterra e que os seus 

telegramas se tinham evaporado no caminho. Felizmente para 

Longfellow, apareceu um advogado da alfândega que conhecia a 

família del Valle e que se ofereceu para tratar do assunto, 

metendo Marcos e a sua complicada bagagem num carro de aluguer 

e levando-o para a capital, para o único domicilio fixo que 

dele se conhecia: a casa da irmã. 

Para Clara esse teria sido um dos momentos mais dolorosos da 

sua vida, se Barrabás não tivesse chegado misturado com os 

instrumentos do tio. Ignorando a confusão que ia pelo pátio, o 

seu instinto levou-a directamente ao canto onde tinham posto a 

jaula. Dentro estava Barrabás. Era um montão de ossinhos 

cobertos por pêlo de cor indefinida, cheio de peladas 

infectas, um olho fechado e outro escorrendo remelas, imóvel 

como um cadáver na sua própria porcaria. Apesar desta 

aparência, a menina não teve dificuldade em identificá-lo: 

-- Um cãozinho! -- exclamou. 

Encarregou-se do animal, tirou-o da jaula, embalou-o contra o 

peito e, com cuidados de missionária, conseguiu deitar-lhe 

água no focinho inchado e seco. Ninguém se tinha preocupado em 

alimentá-lo desde que o capitão Longfellow, que como todos os 

ingleses tratava muito melhor os animais que  os humanos, o 

depositou no cais. Enquanto o cão esteve a bordo junto ao dono 

moribundo, o capitão alimentou-o pela própria mão e passeou-o 

pela coberta, dando-lhe todas as atenções que não dera a 

Marcos, mas uma vez em terra firme foi tratado como parte da 

bagagem. Clara tornou-se uma mãe para o animal, sem que 

ninguém lhe disputasse esse privilégio duvidoso, conseguindo 

reanimá-lo. Dois dias mais tarde, logo que se acalmou a 

tempestade da chegada do cadáver e do enterro do tio Marcos, 

Severo reparou no bicho peludo que a filha levava nos braços: 

-- Que é isso? -- perguntou. 

-- É o Barrabás -- disse Clara. 

-- Entrega-o ao jardineiro para que o mate. Pode contagiar-nos 

com alguma doença -- ordenou Severo. 

Mas Clara tinha-o adoptado: 

-- É meu, papá. Se mo tirar, juro-lhe que deixo de respirar e morro. 

Ficou em casa. Em pouco tempo corria por todos os lados 

devorando as franjas das cortinas, as almofadas e os pés dos 

móveis. Saiu rapidamente da agonia e começou a crescer. Quando 

se lhe deu banho, soube-se que era negro, de cabeça quadrada, 

patas muito grandes e pêlo curto. A Ama sugeriu que lhe 

cortassem a cauda para ficar como os cães finos, mas Clara 

teve uma birra que acabou em ataque de asma e ninguém voltou a 

falar no assunto. Barrabás ficou com o rabo inteiro, que com o 

tempo chegou a ter o comprimento de um taco de golfe, com 

movimentos incontroláveis que varriam as porcelanas das mesas 

e tombavam candeeiros. Era de raça desconhecida. Não tinha 

nada em comum com os cães que vagueavam pelas ruas e muito 

menos com os animais de raça pura que algumas famílias 

aristocráticas criavam. O veterinário não soube dizer qual era 

a sua origem e Clara supôs que vinha da China porque grande 

parte do conteúdo da bagagem do tio eram recordações desse 

pais distante. Tinha uma capacidade ilimitada de crescimento. 

Aos seis meses era do tamanho de uma ovelha e com um ano tinha 

a proporção de um poldro. A família, desesperada, perguntava 

até onde ele ia crescer, e começou-se a duvidar que fosse 

realmente um cão. Especularam que podia tratar-se de um animal 

exótico caçado pelo tio explorador nalguma região remota do 

mundo e que, provavelmente, no seu estado primitivo era feroz. 

Quando Nívea lhe observava as patas de crocodilo e os dentes 

afiados, o seu coração de mãe estremecia ao pensar que o 

animal podia arrancar a cabeça de um adulto com uma dentada e 

com maior razão a de um dos seus filhos. Mas Barrabás não 

mostrava ferocidade alguma, bem pelo contrário. Tinha 

brincadeiras de gatinho. Dormia abraçado a Clara, dentro da 

cama, com a cabeça no almofadão de penas, tapado até ao 

pescoço porque tinha frio, mas depois, quando já não cabia na 

cama, estendia-se no chão a seu lado, com o focinho de cavalo 

apoiado na mão da menina. Nunca se ouviu ladrar nem tão pouco 

rosnar. Era negro e  silencioso como uma pantera, apreciava 

o presunto e as compotas de fruta e, sempre que havia visitas 

e se esqueciam de o fechar, entrava sorrateiro na sala de 

jantar, dando volta à mesa para, com delicadeza, tirar dos 

pratos os bocados preferidos sem que nenhum dos comensais se 

atrevesse a impedi-lo. Apesar da sua mansidão de donzela, 

Barrabás inspirava terror Os fornecedores fugiam 

precipitadamente quando aparecia na rua e uma vez a sua 

presença provocou pânico entre as mulheres que faziam bicha em 

frente da carroça que distribuía o leite, espantando o cavalo 

percherão que saiu disparado no meio de um quebrar de bilhas 

de leite entornadas na calçada. Severo teve de pagar todos os 

prejuízos e mandou amarrar o cão no pátio, mas Clara teve 

outra crise nervosa e a decisão foi adiada por tempo indefinido. 

A fantasia popular e o desconhecimento da sua raça 

atribuíram a Barrabás características mitológicas. Constava 

que continuava a crescer e que, se não fosse a brutalidade de 

um carniceiro, que lhe pôs termo à existência, teria chegado 

ao tamanho de um camelo. As pessoas acreditavam que era um 

cruzamento de cão e égua, supunham que podiam aparecer-lhe 

asas, cornos e um bafo sulfuroso de dragão, como os animais 

que Rosa bordava no seu interminável manto. A Ama, farta de 

apanhar porcelana partida e ouvir os boatos de que se 

transformava em lobo nas noites de lua cheia, usou para ele o 

mesmo sistema que para o papagaio, mas a superdose de óleo de 

fígado de bacalhau não o matou, deu-lhe uma caganeira de 

quatro dias que encheu a casa de alto a baixo e que ela mesma 

teve de limpar. (...)"