o bicho-planta voou

Agora estou me sentindo muito diferente de vários

anos atrás...  me sinto quase como me sentia 

em 2003, no meu segundo ano de UnB. Um conforto de 

habitar uma alma de estudante, descobrindo muitas coisas

ao mesmo tempo, mergulhando intensamente em tantas

áreas... estou encantada com meus estudos de música, e 

talvez mais ainda com minha imersão no mundo da crítica 

literária... conhecer Terry Eagleton, Erich Auerbach, 

Alfredo Bosi, Antônio Cândido... ter acesso a tantos vieses

de raciocínio e visões múltiplas de literaturas tão diversas pelo mundo

realmente me encanta e me faz planar por cima de verdes campos

que vejo melhor agora, sobrevoando-os...

Quando estudei literatura nos meus cursos de Letras (inglês 

e francês) eu realmente era uma desbravadora, com um

facão na mão, cortando capim e galho e folha para conseguir

me embrenhar dentro daquela natureza que é a da literatura, 

sentar lá dentro, e esperar os besouros subirem em mim, e as

cobras enroscarem, os espinhos me perfurarem até eu

criar raízes, sugar aquela água e ficar lá presa na terra até que

finalmente eu conseguiria fazer uma "fotossíntese"... em

compreensão de literatura isso seria conseguir absorver o 

texto para produzir impressão, raciocínio, tudo isso com 

muito sentimento, com propriedade e posse do texto, da 

alma literária... dura vida de leitor e aprendiz de literatura.

Agora estudando crítica e teoria literária mais a fundo sinto

que aquela "bicho-planta" que eu era começou a ter muita

força nas asas, tanta força que o bater das asas foi meio 

involuntário, asas enormes precisam bater.

Bati com força meus planadores de mulher-condor... que

foi aquilo? Que maluquice... meus globos oculares deram um

360º bonitos... quando fui ver, aqueles textos dos quais eu

fazia parte, que me constituíram como leitora e eu era meio

autor, meio personagem junto com eles... ficaram lá embaixo.

Lindos! Como eram maiores do que eu imaginava! Cada

Clarice, cada Poe, cada Rubem Fonseca, Shakespeare, 

Bulgákov, Saki, Cora, Ionesco, Roth, Wilde, Drummond...

são tão gigantescos vistos por fora... eu nunca podia imaginar.

Já se foi o tempo em que eu pensava que a crítica reduzia o 

texto... às vezes a crítica multiplica... solta nossas raízes teimosas

e apegadas... e nos faz voar.